Я ненавижу понедельники. На этой неделе понедельник у меня выдался в среду — в настоящий понедельник я не учусь, а вчера, во вторник, я полтора часа бродила по Арбату в одиночестве, устала как собака и вернулась домой полуживая. Короче говоря, день не задался. Я не выспалась. Проклиная всё и вся, я тащилась по снежной каше и думала, как я ненавижу: а) зиму; б) когда мне не дают выспаться; в) учёбу; г) да вообще всё в этом мире, собственно. И в таком отвратном настроении (встала не стой ноги, говорят) я прожила половину дня.
А потом иду домой дворами, где обычно не хожу, и слышу -- откуда-то из глубины здания доносятся звуки скрипки. Кто-то старательно упражняется, срывает мелодию, а потом снова начинает играть. И так тихо-тихо слышно, потому что сквозь закрытые окна. Я остановилась, чтобы поискать глазами того, кто играет — мне подумалось, что он или она могут сидеть у окна, но тут скрипка замолкла. И я разом вернулась «на землю» и увидела, что надо мной на ветке березы сидит жирная ворона и недовольно каркает; а еще рядом — куст, заполненный воробьями, которые громко чирикают во все стороны и в никакую из сторон конкретно.
И хорошо стало. Хорошо.